Álbuns como esse realmente destroem pessoas que tentam classificar bandas por gêneros. Talvez uma música comece suave, com cantos de falsetto de Bob Drake. Então, Drake grita, e os ritmos passam a se complicar.
É como tentar imaginar um Brad Pitt gordo numa banheira, nu, estuprando cada um de seus filhos africanos adotivos com uma estaca de madeira pegando fogo no seu cu.
Aliás, essa não é a descrição do álbum.